Из придорожно-влажной тени
Глаза лукавые растений
Зовут меня.
Но завернув лицо в газету,
Вы не заметили и эту
Примету дня.
Толпа, гонимая делами,
Не разговаривает с вами,
Не разговаривает с вами – она бежит.
Стремглав по уличному руслу
Она спешит, а мне так грустно:
Проходит жизнь.
Это поэзия