[Ольга777]

Здравствуйте добрые люди.
Меня зовут Ольга. Я - профессиональный художник, член Творческого союза художников России, писатель, член Клуба мастеров современной прозы "Литера "К".
Печатаюсь. Недавно решила попробовать свои силы в создании коротких видео с авторским чтением.
К сожалению, по правилам форума, я пока не могу добавлять ссылки, и мои рассказы превышают разрешённое количество слов. Поэтому, представляю вашему вниманию первую часть рассказа:

"Игра в Апокалипсис"

Огромный красный шар нёсся к земле. Время остановилось. Говорят, за мгновенье перед смертью, можно увидеть всю свою жизнь. Бабушка Шнекке не верила в подобные глупости.
Вера её была конкретной, земной. Она верила в то, что можно было потрогать, съесть или увидеть. Каждое утро бабушка Шнекке, с высокого места, наблюдала, как солнце восходит над горизонтом, и она свято верила, что завтра оно снова взойдёт для неё и миллионов таких же, как она, бабушек.
Вся её размеренная жизнь, плавно перетекающая изо дня в день, была лишена разного рода глупостей. Она жила – потому что жила, так же, как и её предки тысячи и тысячи лет – скромно, трудолюбиво и плодовито, бесконечно уверенная в правильности своей жизни.
- Ох уж эти люди, - вздыхала она, обычно по понедельникам, - и всё им неймётся. Ходят, и ходят, туда-сюда, только что землю сотрясают понапрасну. Нет, чтобы дома сидеть, да внуков растить. Всё бегают, неприкаянные.
По субботам, она ругала нетрезвого дворника, выходившего раз в неделю мести улицу, на которой она жила:
- Вона, разбушевался, окаянный. Смотри, какую бурю поднял. Света белого не видно. Словно чёрт на поминках…
Бабушка Шнекке не была злой. Просто, она любила порядок. Солнце восходит на востоке и заходит на западе, день сменяет ночь, всё рождается и, в положенное время, умирает. Так было и так будет. Сколько, она не знала; да и незачем ей было знать, что будет потом и сколько это «потом» будет. Она жила настоящим, всегда только настоящим, не помня прошлого и не задумываясь о будущем.
Дети её давно выросли и обзавелись собственными семьями, и сейчас, бабушка Шнекке жила для них, помогая чем можно.
С самого утра она готовилась отправиться к старшему сыну, «смотреть маленького». Внуки были её гордостью, верой и смыслом жизни.
- Ну а чем ещё жить, – искренне удивлялась она, - как не внуками? Неужто, как этот старый, одинокий бездельник, дурацкими картинками?
Она не любила художника, жившего неподалёку. И не потому, что он был неряшлив и бос. Не потому, что вечно смотрел на небо, не замечая её, бабушку Шнекке, да и вообще никого: ни букашку, ни человека. Она не любила его потому, что своими «дурацкими картинками» он рушил мир, её мир, такой понятный, правильный и всегда предсказуемый.
- Ну где это видано, чтобы небо было зелёным, а трава синей? – возмущалась бабушка Шнекке. – У кошки четыре ноги, а не шесть, и не бывает красных воробьёв. Чем краски переводить, лучше бы улицу мёл. Всё толку было бы больше. Зачем рушить порядок? Порядок был до нас, и будет после нас. Порядок – основа всего!
Художник любил свободу.
- Живёт как ветер и умрёт, - никто не вспомнит, - не унималась бабушка Шнекке.
Художник её не слышал или делал вид, что не слышит и продолжал малевать свои картины: жёлтые облака на чёрном беззвучном небе, белые хлопья тумана и огненную росу на розовых лепестках лилий.
Бабушка Шнекке вздыхала и продолжала жить дальше. Люди её не трогали. Больше людей она опасалась птиц, поэтому старалась не выходить из дома, если слышала грубое, не красивое карканье.
Она не боялась смерти, потому что не знала, что это такое. Когда кто-то спрашивал её, боится ли она смерти, она неизменно отвечала:
- А что это?
- Вот смотри, - настаивал кто-то, - сейчас ты жива. Ходишь, дышишь, кушаешь. А придёт смерть, и ты, исчезнешь. Тебя не будет. Ничего. Даже тело твоё исчезнет.
- Ну, если меня не будет, то и бояться будет некому, - смеялась бабушка Шнекке.
Но птиц она опасалась...
(Продолжение следует)

[Ольга05]

Пишите. Интересно. Жду продолжения.

[Ольга777]

Сообщение от Ольга05

Пишите. Интересно. Жду продолжения.

Спасибо. А я думала проверять будут. Сейчас выставлю продолжение

[Ольга777]

"Игра в Апокалипсис"
Продолжение

Бабушка Шнекке любила дождь. Не ливень, смывающий всё на своём пути, а тёплый, ласковый дождик, тихо поющий о крышу её уютного дома. Дождь её успокаивал, потому что был таким же размеренным и предсказуемым, как её бесконечно долгая жизнь.
Время – лишь некий свод правил, выдуманных людьми, чтобы помнить о прошлом и мечтать о будущем. Но, если подумать, какая разница какой вилкой, в какой руке кушать котлету, - была бы котлета. Бабушка Шнекке «ела котлету руками».
За минуту до смерти мысли её были свободны от прожитой жизни.
- Зачем?
Ничем особенным её прошлое не отличалось от настоящего и возможного будущего. Сколько себя помнила, она всегда была бабушкой Шнекке, неторопливой и рассудительной. Из-за своего маленького роста мир казался ей непомерно огромным и оглушительно громким. Старая берёза, посаженная задолго до её рождения, старая скамейка, сколоченная кем-то до неё, улица, два дома – вся её вселенная, свободная от иллюзий и вредных переживаний. Она любила свой мир, где зиму сменяла весна, а лето – осень. Никогда её не тянуло выбраться за пределы обжитого и понятного ей пространства. Конечно, ей приходилось слышать об Ином Месте, где росли другие берёзы, которые, может быть, и были краше её, другие дома и другие дороги, может быть, и уходящие в бесконечность. Но что ей было до того.
- Что мне Иное Место, - думала бабушка Шнекке. – От добра, добра не ищут. Здесь я родилась, здесь и умру.
Здесь был её дом, с которым она была неразлучной. Дом и был бабушкой Шнекке. Она носила его на себе с самого рождения, как это делали её мама и папа, бабушка и дедушка, и все её предки. Поначалу, дом был маленьким и хрупким, как и она сама. Но, когда пожелтели листья и она стала взрослой, домик её окреп и стал выглядеть не хуже, чем у её родителей.
И вот сейчас, красный огромный шар нёсся к земле, чтобы раздавить её, бабушку Шнекке, в её маленьком, уютном доме, созданном самой природой.
Жизнь не пронеслась перед её глазами-рожками. На мгновенье, влажные зрачки расширились и медленно втянулись в крохотную головку, плавно переходящую в длинное, покрытое слизью, тельце с красивой коричневой раковиной, закрученной в спираль по всем законам вселенной.
Единственное, о чём подумала бабушка Шнекке, это что не увидит маленького, внучонка, благополучно рождённого ночью, под листьями старой смородины, посаженой до неё.
- А я и имя ему придумала… Шне…
Красный, резиновый мяч, нечаянно брошенный рыжим мальчишкой, больно ударил по домику-раковине и снова взмыл в верх, продолжив своё движение: вверх, вниз, вверх, вниз.
От удара улитка отлетела в сторону, прямо под ноги художника, наблюдавшего, как причудливо меняют форму облака, плывущие над миром.
- Что, бабушка Шнекке, досталось тебе сегодня, - по-доброму улыбнулся художник. – Дети, они такие, - чужой боли не чувствуют.
Внимательно осмотрев раковину и не найдя на ней каких-либо повреждений, он бережно положил улитку обратно в траву.
- Ползи, мудрая бабушка Шнекке, твой путь ещё не окончен.
Почувствовав землю, улитка выползла из своего домика. Влажные глаза-рожки вытянулись к небу, но лишь на мгновение, и снова пригнулись к земле, чтобы увидеть, понять и сделать правильный шаг к спокойной размеренной жизни.
- А картинки у него не такие уж и плохие, если присмотреться как следует, - почему-то подумала бабушка Шнекке, отползая от художника к старым кустам смородины, где ждали её сын и маленький внук.

[Ольга05]

еще хочу

[Ольга777]

Сообщение от ГалинаКа

Присоединяюсь!

Спасибо Я рада.

[Ольга777]

Встреча в горах

Посвящается художнику Валентину Массову.

«И Свет во тьме светит, и тьма не объяла Его».
Евангелие от Иоанна (1:5)

Сюжет основан на реальных событиях.

Сон. Никто не знает, почему и главное, зачем мы видим сны. Говорят, что это подлинная реальность пытается пробиться через наше освобождённое сознание, предупреждая о будущем.
Это был сон. Или почти. Полуявь, где разум, как в детстве, с радостью воспринимает то, над чем обычно смеётся, погружённый, как в омут, в тусклую, непрозрачную обыденность дня. Свет сошёл во тьму, где плакал одинокий Адам, навсегда заблудившись в мире гаснущих звёзд….
Дорога от Иссык-Куля вела нас дальше, вверх, в горы, на красные скалы. Солнце стояло в зените, когда Володя, самый старший из нас, сказал, что можно устраивать лагерь.
- Всё, приехали! Дальше дороги нет.
Старый «уазик» охнул и замер, поддавшись тишине благословенной сини, миллионы лет изливающей на ослепших людей неиссякаемую радость совершенного бытия. Сашка вылез первым, растирая затёкшие ноги.
- Красота-то какая! – сказал он, щурясь на солнце. – Ну, что, товарищи-художники, творческий сезон одна тысяча девятьсот семидесятого года, считаю, открытым! Ударим искусством по….
- Сначала палатку поставь, - перебил его Володя.
- Ну, вот, испортил такую речь! Эх, не романтик ты, Вовка. Брал бы с Вальки пример. Посмотри на него: опять не на грешной земле. Эй, Валентин!
- Я помогу….
- Куда уж тебе, - Сашка лукаво улыбнулся. – Посмотри, дрожишь, как жених на брачном пиру. Это ведь твоё первое свидание с горами?
- Да….
- Ну, так иди, вкушай свой запретный плод, художник! Только не заблудись. Горы – они не любят…
Последних слов я не услышал. Ноги сами несли меня прочь, вверх от бренного мира, туда, где небо ласкало вершины гор могучей, бездонной синью. Я задыхался от счастья.
Красота в каждом вздохе. Глаза ребёнка открыты. Он смотрит. Время не властно.
- Я перешёл черту, - подумал я. Или это кто-то другой эхом шепнул мне в ухо.
Там, внизу, - цвет солнца и запах альпийского луга, здесь, как последний вздох, - ледяное безмолвие гор. Ноги в ботинках промокли, но я не заметил, - лишь звенящая тишина пространства, сошедшая из ниоткуда, давила на уши вселенским молчанием Слова.
Я стоял, не смея тревожить покой. Звёзды, холодной пылью, блаженно таяли на моём лице. Я чувствовал вечность, где времени нет: пустой циферблат на млечном пути – ни прошлого, ни будущего, – только сейчас и всегда, как живое пространство уходящее в непостижимую бесконечность.
Очнулся я от присутствия. Передо мной, на камне, цвета невинной крови, маленькой белой каплей, стоял горностай. Чёрные глаза-бусины смотрели на меня с любопытством, без страха.
- Зачем ты здесь?
Зверёк повернулся в сторону заходящего солнца, спрыгнул с камня и растворился на белом, ослепшем снегу. Это был знак: пора возвращаться.
Я быстро спускался вниз со снежных вершин к холодному, мокрому щебню. Идти стало легче. Серый туманный сумрак гнал меня вниз к альпийским лугам. Я почти бежал, когда, впереди себя, услышал чистый, хрустальный звук: слева направо, не касаясь земли, бежали, а может, летели три белых оленя с золотыми рогами. В гордом величии плыли они над землёй – духи вершин спустились на грешную землю.
Поравнявшись со мной, троица остановилась: три головы, как одна, повернулись ко мне в славе незримого духа. Я замер. Что-то случилось….
(Продолжение следует)

[Ольга777]

"Встреча в горах"
Продолжение

Сон или явь, или древнее нечто проникло мне в душу. Передо мной открылась картина рая: альпийский луг с оленями, дальше степь до самого Иссык-Куля, озеро, за озером снова степь, за степью горы, гряда за грядой, - и так, в бесконечность. И всё это залито солнцем.
Красота, от которой упорно бежит человек в мир понятный, согласный с грехом, красота, наполненная Светом и Мыслью, говорила со мной гармонией.
Пространство входило в меня и я был пространством. Я увидел себя на берегу озера. Косые лучи заходящего солнца падали в воду, чтобы подняться над ней золотистым туманом. И вознесся дым фимиама с молитвами святых от руки Ангела пред Бога.[1] Я пребывал в созерцании.
Настоящий художник подобен монаху, только в миру. Путь его ясен: «Будьте совершенны, как Отец Ваш небесный.»[2] Всякая тварь под небом стремится к Свету, - кроме человека, упорно бредущего к бездне. Тьму избрал он началом и тьма - его свет, - множится вместе с грехом, предавая невинные души духу сомнения.
Я воспарил над небом. Всё выше, выше, пока не открылось иное пространство и в этом пространстве – наша планета. Я увидел, как чёрные клинья зла мечами вонзаются в Землю, - всё глубже. Одно движение и планета исчезнет. Ужас сковал моё тело. Я вспомнил молитву, что в детстве, тайно, хранила меня: «Господи! Помилуй нас грешных…».
Я молился день, год и вечность. Постепенно, между клиньями зла стал появляться Свет. И чем больше я молился, тем Свет становился сильнее, и тьма отступила.
Я снова стоял на берегу озера. Свет приближался.
Страха не было. Была любовь – надмирная, всепрощающая, дыхание Жизни, из Которой всё и без Которой ничто невозможно.
Свет приблизился ко мне настолько, что силу его невозможно стало переносить.
- Ещё немного и я не вернусь.
И вдруг я понял, я не хочу возвращаться. Голод, война, сиротское детство, зависть коллег: "Ты зачем эту чистоту людям показываешь? Ты зачем этой чистотой людей раздражаешь?"
Я вспомнил Аркадия Пластова, встречи с которым давали мне силы нести свой талант, не слыша злобных криков толпы: «Бездарен! Не наш!»
- Валька, - говаривал он, – Бог дал тебе драгоценный глаз. Работай так, как Бог на душу положит и никого не слушай. Сейчас много хулиганов в искусстве. Единственный мой тебе совет, не продавай своей души.
Художник - творец, содеятель Богу на земле. Призвание его показывать правду о вечном - красоту изначальную, не осквернённую миром, чтобы помнил Адам кто он, откуда и куда он должен вернуться. Что свяжешь на земле, то будет связано на небесах.[3]
Уйти не связав?
Я шёл по наитию, не видя дороги, на ощупь, туда, где был нужен…. Мне так казалось.
Вот и палатка. Возле костра Володя и Сашка о чём-то беседуют. Я вошёл в свет, усталый, счастливый. Что-то было во мне, во взгляде, что заставило замолчать, удивиться.
- А мы уж хотели идти искать тебя с зарёй, - выдержав паузу, выдохнул Сашка. - В горах одному быть опасно.
- Я был не один, - ответил я тихо.
Володя протянул мне кружку горячего чая, пахнущего мятой.
– Странный ты, Валька. На, вот, согрейся.
Мы пили чай под пение цикад. Огромные звёзды плыли над миром.
Я был не один.

Сноски:

1. И вознесся дым фимиама с молитвами святых от руки Ангела пред Бога. Откровение Иоанна Богослова (8:4)
2. Будьте совершенны, как Отец Ваш небесный. – Евангелие от Матфея (5:48)
3. Что свяжешь на земле, то будет связано на небесах. – Евангелие от Матфея (16:19)

[Ольга777]

Сообщение от ГалинаКа

Спасибо, Ольга! Ждем новых рассказов.

С удовольствием. Попробую теперь с ссылками на видео с авторским чтением.
P.S. Подсткажите, пожалуйста, как отредактировать текст? Нашла ошибку/опечатку.

[Ольга777]

Сообщение от ГалинаКа

К сожалению, Вы уже отредактировать не сможете.
Где, подскажите? я исправлю.

"Встреча в горах"
"Старый «уазик» охнул и замер, поддавшись тишине благословенной сини, миллионы лет изливающей на ослепших людей неиссякающую радость..."
слово "неиссякающую" на "неиссякаемую"
Спасибо

[Ольга777]

"Яблоко Ньютона"



И он сказал себе: «Почему яблоки всегда падают перпендикулярно земле?..» Уильям Стакли

- Дети, на этом уроке, мы будет говорить о Ньютоне, - сказала учительница, сорокалетняя, коротко стриженая «физичка» в круглых очках и любимой чёрной футболке с огромным жёлтым смайликом посередине. Из-за весьма пикантных размеров груди Калерии Владимировны, смайлик лукаво щурился, реагируя на каждый вздох эксцентричной хозяйки. Если у смайлика случался тик, все понимали, дело плохо и вот сейчас грянет та самая буря[1], к которой двести лет назад, так настойчиво, призывал классик.
На слове Ньютон, класс рассмеялся. Двенадцать детских голов повернулись в сторону худенького мальчика девяти лет отроду с огромными, голубыми глазами. Вьющиеся волосы цвета созревшей пшеницы, бледное с нежным румянцем лицо, делали похожим его на эльфа.
– Я не о нашем Ньютоне, - со вздохом, с каким обычно вздыхают родители, приговаривая: «Горе ты моё», сказала Калерия Владимировна, переводя взгляд с одного ученика на другого, - а о великом учёном сэре Исааке Ньютоне, который первым открыл закон гравитации. Кто-нибудь слышал о нём?
Класс замер...

Слушать дальше: https://youtu.be/ixY_pnFo7jQ

Читать дальше: https://www.proza.ru/2017/04/06/1414

[Ольга777]

Сообщение от ГалинаКа

Ольга, очень интересно. Спасибо!

Спасибо. Значит продолжение следует

[Ольга777]

"Перевозчик"

«Я увожу к отверженным селеньям,
Я увожу сквозь вековечный стон,
Я увожу к погибшим поколеньям».
Данте Алигьери «Божественная комедия»

Сенатор открыл глаза. В глубине комнаты, во тьме, стоял человек.
- Вы кто?
- Перевозчик.
- Как вы попали сюда?
- Ты позвал.
Перевозчик вышел из тени в холодный, призрачный свет восходящей луны.
Высокий брюнет, коротко стриженный, чёрная футболка, небрежно заправленная в джинсы, здоровое, крепкое тело. Нет, его он не звал.
- Вы видно ошиблись адресом, мистер….
- Перевозчик.
«Чёрт», - мысленно выругался сенатор. – «Этого мне только не хватало».
Он провёл дрожащей рукой по воспалённому лбу.
«Как же болит голова…».
Тяжёлая, чёрная кровь, пульсирующей болью стучала в его голове. Боль была сильнее страха, которого он сейчас отчаянно ждал. Страх заставил бы боль уйти, заставил бы действовать. Но страха не было.
- Вы сказали, вас зовут Перевозчик. Это имя или…?
- Призвание...

Слушать дальше: https://youtu.be/upVNM7M69lE

Читать дальше: https://www.proza.ru/2018/03/02/1105

[Наталья-казачка]

Извините, Ольга, но у Вас просто невероятная беда с пунктуацией.

[Ольга777]

Сообщение от Наталья-казачка

Извините, Ольга, но у Вас просто невероятная беда с пунктуацией.

Есть такое Главное, чтобы беды со смыслом не было Утешаю себя тем, что, когда-нибудь, заработаю на корректора и усё исправлю

[Ольга777]

"Сезон охоты"



Посвящается художнику Валентину Массову

«Что наша жизнь? Игра!»

- Аукционный дом «Блэкус» открывает новый сезон. Гм, кого же они выберут на этот раз? – читая бумажную «Times», издаваемую специально для любителей дорогого ретро, предпочитающих живую бумагу мёртвой, холодной цифре, господин Браун, блаженно потягивал из белой, тончайшего фарфора, старинной чашечки свой утренний кофе без сахара. – Снова дурацкие картинки очередного фермера из Бывших Штатов, решившего, что накладывать краску на холст проще и прибыльней, чем распахивать землю. Скучно… Не осталось на грешной земле ни Рембрандтов, ни Ван Гогов. Перевелись, вымерли все…, как мамонты. Лишь одна мало-мальски способная мелочёвка вроде прошлогоднего мальчишки с парой десятков вульгарных рисунков а-ля Пикассо. От этого и охота получилась быстрой и скучной.
Дочитав до конца, он бережно отложил газету в сторону и закурил. Редкие в Новой Британии и от этого очень дорогие сигары, скрученные из настоящего, не изменённого безумной наукой табачного листа, были его слабостью. Он пристрастился, по его выражению, к «табачным хот-догам», будучи ещё совсем юным, подрабатывая «мальчиком на побегушках» в едва сводящей концы с концами заштатной газетёнке города N. В комнате, над стулом хозяина (владельца газеты, главного редактора и бухгалтера в одном лице), висела старая фотография толстого господина в цилиндре с зажатой во рту сигарой. Поначалу, услужливый мальчик не замечал толстого господина. Жизнь проносилась стремительно превращая в незримую серую массу обои, столы и стулья, и старое фото. Со временем, тени оформились, странным образом отделились от грязной стены и однажды, лёгким солнечным утром, к своему удивлению, юноша увидел ЕГО...

Слушать дальше: https://youtu.be/gGHKkukrDfA

Читать дальше: https://www.proza.ru/2016/10/13/1699

[Ольга777]

"Час волка"



«Часом волка» психоаналитики называют время, когда человек, оставшись один, подводит итоги.
Википедия

«Час волка» – промежуток времени с 4 до 5 утра, в который максимальны проявления депрессии».
Современная психиатрия

«Как лукавый силён - вот он к чему меня подвинул!» Н. В. Гоголь

Я проснулся внезапно, как просыпаются испуганные птицы.
«Где я?»
Белый, щемящий свет от края до края: повсюду, кругом; я, запертый в сфере, - бедный мотылёк, ломающий крылья о солнце. Ни конца, ни начала, лишь вечность, где-то внутри, гудит механическим: «У-у-у-у».
«Я умер».
Мысль едва прикоснулась к сознанию краем крыла. Кыш, проклятые вороны….
- Простите, - вдруг извинился кто-то. – Вы будете крайним?
Вздрогнув, ответил:
- Да.
«Это сон».
- Как вы думаете, долго придётся стоять?
- Не знаю.
«Нужно проснуться».
- Правильно, глупый вопрос, – рассмеялся кто-то. – Время – земное понятие.
«Всё же я - умер».
Вечный, слепящий полдень падал откуда-то сверху, отражаясь от густого пространства мириадами солнц. Я пытался увидеть, пробираясь глазами сквозь свет.
«Слепец».

Слушать дальше: https://youtu.be/zLJOK6M6WZg

Читать дальше: https://www.proza.ru/2017/03/14/1033

[Ольга777]

"Я вижу Свет издалека..."

Поэт улыбнулся в предчувствии строк тайной сходящих в душу из Великого Ниоткуда, чтобы родиться на белом листе чистой, возвышенной мыслью. Всякий раз, касаясь пером бумаги, он ждал, надеялся, что чудо случится: из ничего родится удивительное, иррациональное Нечто, не подвластное земным законам; словно ангел, пролетая над миром, светлой печалью коснётся земли, соединяя пространства.
Летнее утро, беспечное, по-детски наивное, как только может быть утро летом, когда пригретая солнцем, манящая, жизнь, каждым мгновением, славит Творца, тихим шёпотом тёплого ветра постучалось в скромную келью: «Здравствуй, Поэт».
- Здравствуй, доброе утро. Я видел, в бескрайних, тягучих туманах бродит крылатый Пегас. Чуть слышным журчаньем ручьёв, брызгами счастья шепни ему в ухо: «Друг тебя ждёт». Мы вместе, как прежде, помчимся навстречу мечте в далёкое, чистое детство, где люди как боги, добры и наивны, где небо так близко, а звёзды большие, где смерти нет, где….
- Только жизнь, - звонкой малиновкой вторило Утро....

Слушать дальше: https://youtu.be/sTwZyyth78I

Читать дальше: https://www.proza.ru/2017/09/12/811

[Ольга05]

Ольга777, а про Ньютона есть продолжение?